L’air était lourd, saturé d’humidité et chargé d’un silence presque palpable. La cellule s’étirait dans l’obscurité, ses murs crasseux suintaient une misère que rien ne semblait pouvoir effacer. Gull gisait sur le sol glacé, inconscient, le corps couvert de bandages sales et imprégnés de sang séché. Son visage meurtri racontait une histoire récente, brutale, dont personne ici n’avait encore la clé.
À l’autre bout de la cellule, quelque chose bougea dans l’ombre. Une petite créature, étrange et grotesque, mi-phacochère, se tenait debout sur ses pattes arrière, ses petits yeux brillants scrutant nerveusement la silhouette immobile du mercenaire.
— C’est qui, celui-là ? Encore un autre pauvre type qui a fini ici pour avoir trop parlé, grommela-t-il avec une indifférence feinte.
Le silence resta lourd un instant, puis une silhouette dans la pénombre remua doucement. Lentement, un homme émergea, comme s’il se matérialisait à partir des ombres elles-mêmes. Malgré une apparence usée par le temps, il se mouvait avec une agilité dérangeante. Ses longs cheveux blancs tombaient en mèches devant des lunettes rondes aux verres noirs, masquant entièrement ses yeux. À ses oreilles pendaient des boucles fines, étrangement raffinées dans cet endroit sordide.
— Non, murmura le vieil homme d’une voix rauque mais calme. Celui-ci est différent.
Le phacochère fronça son museau, agacé.
— Quoi ? Tu dis ça comme si tu savais quelque chose. Tu perds la boule, le vieux.
Le vieil homme regarda le corps inerte de Gull puis s’approcha d’un bond surprenant avant de s’agenouiller avec précaution, inclinant lentement la tête comme pour écouter un son que lui seul percevait.
— Il porte en lui quelque chose qui défie l’ordre établi, souffla-t-il presque pour lui-même. chose qui n’a rien à faire ici… quelque chose d’impossible.
— Un de plus ou un de moins, grommela le phacochère en haussant les épaules. Ça ne changera rien à mon quotidien. lança t-il troublé malgré lui par l’attitude inhabituelle du vieillard.
Le vieux ne répondit pas tout de suite. Il semblait absorbé, contemplant Gull avec une curiosité mêlée d’appréhension. Puis, lentement, il se redressa et fixa le phacochère à travers ses verres noirs.
— Cet homme pourrait représenter ce que nous n’avons jamais osé imaginer ici, petit cochon. Un grain de sable dans l’engrenage du chaos. Une chance infime, mais réelle.
— Hein ? Mais qu’est-ce que tu racontes, vieille chouette ? J’ai du mal à te suivre…
— Je te l’ai dit, petit. Tu ne comprends toujours pas. Cela ne peut être qu’une anomalie. Une joyeuse anomalie.
Le vieil homme soupira, un son rauque et frustré.
Le phacochère secoua la tête, dubitatif.
— Ton anomalie, elle a probablement massacré des centaines de réfractaires à l’Ordre. Les mercenaires de Nécrom ne sont pas des saints. Ils tombent dans l’anonymat, salissent leur nom, et finissent toujours par accomplir quelque chose de trop grave pour revenir.
Le vieil homme esquissa un sourire étrange, à peine perceptible.
— Peut-être. Mais parfois, même les ténèbres les plus épaisses peuvent se fissurer, laissant passer un filet de lumière.
Le phacochère grogna, sceptique, mais resta silencieux, incapable de détourner les yeux de Gull. Une main de ce dernier tressaillit alors légèrement, ses doigts tremblant presque imperceptiblement.
— Et toi, poursuivit le phacochère en désignant le vieux d’un grognement, tu es là depuis si longtemps que plus personne ne sait d’où tu viens. J’ai soudoyé des gardes, mais même eux l’ignorent. Tu as vu passer combien de générations ici ? Deux ? Trois ? Tu es un fantôme.
Le vieil homme ne répondit pas, son regard fixé sur le corps immobile de Gull.
— Quatre,articula Gull avec effort. Je crois que j’en compte quatre.
Le vieil homme sursauta presque, étonné que Gull ait pu entendre ou sentir leur conversation. Lentement, les paupières du mercenaire frémirent puis s’ouvrirent péniblement, révélant un regard trouble mais chargé d’une étrange détermination.
— Hum, on ne sait jamais qui on a en face de soi, souffla le vieil homme d’une voix plus douce.
Il se redressa lentement, ses gestes prudents, et s’approcha du phacochère. Presque tapis dans l’ombre. Tous deux fixèrent le mercenaire, dont la respiration s’accélérait.
Un silence pesant retomba dans la cellule, tandis que les trois silhouettes s'observaient, cherchant à deviner ce que l’arrivée de Gull allait réellement signifier pour chacun d’eux.
